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Dans la moiteur étouffante du matin, les premières pirogues glissaient sur les entremetteurs de Makoko à savoir des ancetres silencieux. Le quartier, suspendu entre planète et lagune, vibrait d’une intentionnalité dense et souterraine. Abeni, elle, restait assuré marqué par sa toile, les yeux rivés sur sa mufle. Chaque matin, avant que le
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